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阴雨。
接连几天了，其实不只是雨，这秋末的雨，带着零星的雪花飘落下来。北方人称之为雨夹雪。
这样的日子最难受，阴冷弥漫在空气里，侵入人的骨髓。
正是傍晚下班的时候，外面人群都擎着伞，汇成伞的河流。
陆遥在屋里刚喝了一碗稀饭，略微感觉到有些暖和。
他收回向外看的目光，搓了搓冻得有些僵硬的手，又把手放在饭盒上暖了暖，然后提起笔来，继续写作。
他在构想一个宏大的世界，他在叙述一段独特的历史。
这本书的名字叫作《平凡的故事》。
这部小说从构思到现在已经几个月了，他刚劲的字迹爬满了红格子稿纸。稿纸上密密麻麻的字，还有很多修改的痕迹。
少安、少平、润叶……一个个名字在初创之时还是陌生人，现在都与他有了密不可分的关系。一次次的，他们走进自己的梦里，与自己聊天。
每天每夜，每个梦里，他都与这些虚拟的人物对话、聊天、交朋友，快乐且哀愁。
故事已经接近尾声。
多少个夜里，他把自己都写哭了。
他想起自己曾经的日子，曾经的朋友，还有曾经的华夏国，整个历史和民族的重量，都压在了他一个人身上。
收回思绪，他继续投入到创作中。创作是孤独的事儿，自古皆然。